Medea

Ne hai lasciate cadere troppe
a terra; poche hanno germogliato.
La terra - quella terra -

è nemica e respinge più del vento

gli afflati della vita.
Dicevi che m'avresti plasmato l'anima
come argilla mediorientale.
Ne hai fatto uno sgraziato

ammasso di fango

privo del soffio d'una speranza

e continui a bisbigliare

un'unica berceuse, una lenta

sentenza di condanna.

Ma tu non sei giudice,

e io sono funambolo
e null'altro conta ai miei occhi
che resti teso il filo

tra luna e Aldebaran.
Che io sia caduto

all'altezza di Betelgeuse

poco conta;

resta il filo, dicevo,

e già di lontano intravedo
il passo strascicato

d'un re mendicante
pronto a prendere il mio posto.

Io non resto, né resisto, né insisto

ma non resti nemmeno tu

se non nella maschera

d'argilla grigio-vendetta

che scambi per sorriso;

speri davvero che copra

le tue rughe stanche

d'una vita sprecata

a dar caccia all'altrui innocenza?

Dovevano chiamarti Medea,
non donarti un nome palindromo;

la simmetria è cosa sacra

anche ai miei occhi.

Ora, senza che abbia potuto

avvisarti del mio male,

lenti si spengono.

Le Parole di Fedro