Speciale dedicato Stefania Giammillaro (quindici inediti della poeta)

I
Viaggiano le perplessità dei giorni
lungo le crepe degli affanni

La vanità dei tempi muore
impigliata tra setole arrese
agli ultimi capelli bianchi

Dimentico è il volo
sulla curva delle scale
quando la terra trema al rintocco
e il coltello è mantra devoto
sui ceri spenti di un baccanale

Ai sensi di una legge non scritta

rinfrancata da un silenzio di tomba

è vietato venire al mondo

in un qualunque giorno di pioggia

Senza tuono rimbomba

il dire del mare

che soffia e soffia un ruggito ancestrale

tra cosce nude e stoffe bagnate

L'appetito nasce senza fame.

III

Nascondimi al volo dei gabbiani

senza segreti da interpretare

Preservami da ogni male
che riservi per me
e inginocchia la colpa
al tuo abituale mentire
Sorprendimi con labbra serrate
al buio di ogni promessa
e tienimi stretta per non cadere
nelle tue mani

Accarezzami dal conforto
racchiuso nel non decidere
se amarmi
- per non soffrire
o odiarti
- per non morire

Hai votato la tua sacra bellezza

al tabernacolo di amanti senza tempo

Hai offerto seni turgidi

all' usuraia abbondanza

e crocifisso imeni

su lenzuola di salvezza

Hai ingoiato scelte e rimorso la lingua

prima dell'ultimo bacio a stampo

stendendo panni di ghiaccio

su gomiti viola

appesi al balcone

delle marionette

Oggi dimentichi la tua forza

e se esiste giustizia che riscatta

la perdi al rigore dei birilli

nel travaglio di un parto, senza nascita

Lo sguardo gira ancora intorno

in cerca di un ricordo

che mi sveli essere legata a te.

Ma muta è la risposta

delle spallette su Lungarno

Nessun abbraccio che spaventi la piuma

Né nodo di tristezza a vomitare saliva

È l'impossibile successo

ora che appartengo

al vuoto del tuo grembo

La geografia del corpo

non sconta il peccato originale

quando le narici adescano il polline soffiato

dal feroce ritardo di fine maggio

"La primavera può ancora arrivare"

schiaffeggia il sussurro

su chi trattiene il tumulto nelle ossa

e fino alle arterie nuoce il fumo

che indossa la bestemmia

di non essere come vorresti.

VII

È colpa dei girasoli che si nascondono alla luna,

della vista della Dea Fortuna

della mano fredda che ha smesso di respirare

della ruggine, che permette al tempo di passare

È colpa delle fragole senza panna,

del cielo, cacciato fuori dalla stanza

della festa conclusa troppo presto

del mostro-nostro non detto

La colpa è del senso

su cui non scommetto

VIII

Cinque mesi lontano da casa

è un guasto nel petto,

una lungimirante apoteosi senza brevetto

di pilota o genio

Arrendersi così all'inghippo dell'ironia

mentre i pensieri macinano misteri

del riconoscersi nello stesso volto

come se ci fossimo salutati ieri

Provo ad indovinare il tuo amore

in un gioco di scatole cinesi senza nome

precipitato in fondo

nell'ultimo silenzio nascosto

al tuo sentire.

"Sgranare il rosario dei misteri" - dici -

senza sciogliere i ghiacciai

appesi al tiro del tuo arco

e provare ad attraversare stalattiti di marmo

mano nella mano con te.

Non più una sfida scorgo

ma il rancore di una vista appannata

adesso che cieca ascolto

ereditando il lascito di un'ultima chiamata.

Accartocciarsi in anfratti

piegati da una stanchezza

dura a morire

seppur lieve al palato

E provare a perdere fiato

scivolando sul muschio verde

dello scoglio invisibile all'indovino

dietro la paura

È più scura la notte

quando non trovi alcun riflesso

nel nome pronunciato da altri

quando non scavi oltre la stimmate

della più laica devozione

E ora ti prego

chiamami Amore

E dunque ti chiedo

bruciami altrove

Concedimi

la tempesta dei miei danni,

possibile perdono dei tuoi ritardi

al disordine dei miei sbagli

chiudi gli occhi

e assapora

il vapore denso che brucia la lingua

morsa dal rimorso

di un ultimo percorso

lento ad arrendersi

Spogliami e arrendimi

all'atto di fede

che imploro recitando parole nuove

per pronunciare il tuo nome

accanto al mio

XII

Disegnare a matita

l'incombenza di una minaccia

e cancellarne i granuli

acerbi di miele

Così l'olfatto sfugge al contatto

ma attira ogni senso

dell'impasto di terra

brulla bruciata

su cui vivo e tremo

E mi arresto

a conoscerne il pianto

E mi stendo

a respirarne il freddo

(dedicata alla strage di Cutro 26.2.2023)

XIII

Sono vecchie le tue scarpe, padre

ferite aperte sul passo stanco

antico lignaggio di un'educazione

votata al silenzio ingoiato

duro a morire,

mai espiato

Sono vecchie le tue scarpe, figlio

logorate dagli attriti del capriccio

usurate dalle bestemmie

del tempo contadino

che rinneghi

tra mani intonse

di amari pensieri (mestieri)

Sono vecchie le tue scarpe, uomo

che senza condanna

ti avvii alla colpa

piegata dalle ginocchia arrese

alle macerie mai risorte

da possibilità sospese

Prova queste scarpe, bambino

che nessuno ti sia più destino

di un cuore di padre, amore di figlio

o dignità di uomo

che nessuno sia più di te vanto libero

abbraccio di fuoco

nel tuo cammino.

XIV

Il destino consuma le proprie suole alle 8:29 di ogni mattino.

Peregrino si lava il viso e profuma

di Dove deodorante,

ricordando un tempo antico,

di corridoi intrisi di docce appena fatte

Se è triste,

si consola al cuscino

della memoria, che ora riscatta e ora

ristora...

Se è in viaggio,

abbandona la fine della storia al primo soffio di vento.

Per niente, si altera.

10 euro e 80!

Per l'ultima tappa del giorno

e per la seconda volta, in un giorno... senza resto.

Penultimo dissesto,

Prima del rientro a casa

sui passi del congedo.

E si ferma a chiedere l'ora.

Ora che è l'ora

Ora, che è pronto

In fondo, errare

è un po' sbagliare e un po' camminare. -

Il gesto è lento

la mano salda

sul pavimento

Nessun risarcimento da imputare

alla paura

di farsi male

I denti sono stretti

la lingua morsa:

nessuno strappo

da addebitare alla colpa.

Il Credo è fermo

davanti la porta

E il segno della croce

forse salva,

ma tu ci metti la faccia

inclinata all'insù

per capire se ancora piove

in quel misericordioso altrove

dove ogni "Grazie" fa rumore.

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NOTE BIOBIBLIOGRAFICHE

Stefania Giammillaro (Messina, 1987). Avvocato e Dottoranda in diritto processuale civile all’Università di Pisa. Ha all’attivo due pubblicazioni: Metamorfosi dei Silenzi, Edas, Messina, 2017, e L’Ottava Nota – Sinfonie Poetiche, Ensemble, Roma, 2021.

L’unica sua novella “Nuncintedda” è stata pubblicata, con altri suoi componimenti, nell’antologia I Blu Books – Quaderni Collettivi, Vol. II, a cura di Valeria Serofilli, Felici Editore, 2020.

Ha conseguito diversi riconoscimenti negli anni, a livello locale e nazionale.

Si è esibita in diverse performance poetiche, delle quali si ricorda Ciuri ri puisia, (ottobre 2021 a Torino), nell’ambito del Festival Indipendente di Poesia Trasfusioni, ideato ed organizzato dall’associazione teatrale Lo scatolino – Ars in code. Dal 2022 è curatrice della sezione poesia della Libreria indipendente Civico 14 di Marina di Pisa.

In tale veste ha ideato e curato diverse Rassegne ed eventi culturali di cui si ricorda Un (A) Mare di Versi - Dialoghi d’autore, patrocinata dal Comune di Pisa e dall’Assessorato al Turismo, conclusasi lo scorso 29 aprile, che ha visto la partecipazione di ben otto poeti del calibro, fra i tanti, di Davide Rondoni e Beatrice Zerbini, oltre che aver conseguito un soddisfacente seguito.

Alcuni suoi inediti sono stati di recente pubblicati sul quotidiano di rilievo nazionale La Repubblica, nella rubrica “La Bottega della Poesia”, delle sedi di Bari e di Napoli.

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NOTA DI LETTURA

di Sergio Daniele Donati

Siamo davvero onorati di poter ospitare su Le parole di Fedro ben quindici inediti di Stefania Giammillaro, poeta che chi qui ora vi scrive segue sempre con attenzione.

I versi dell'autrice sono vere e proprie tracce di percorsi nell'umano. Ma è una umanità quella che emerge nelle composizioni di Stefania Giammillaro che non dimentica mai l'elemento che caratterizza l'uomo rispetto agli altri esseri viventi: la capacità di astrazione.

Astrazione è termine che ha un magnifico false friend con gli spazi siderali (e i corpi che li occupano: gli astri) e se dobbiamo cogliere nei versi di Stefania Giammillaro una linea costante, un filo sottile e delicato di scrittura, è proprio quello di rendere la parola poetica non solo veicolo di descrizione ma anche, e soprattutto, di comprensione profonda dei motti dello spirito e del nostro animo.

Una scrittura pesantemente umana, dunque, quella si Stefania Giammillaro, dove per "peso" si intende proprio ciò che ci ancora alla nostra natura impedendoci lo strappo e il naufragio in correnti per noi non idonee. Ma, allo stesso tempo, quella di Stefania Giammillaro è una linea poetica che ci dimostra ad ogni passo un altrove appena percepito - anzi, appena percepibile.

È una scrittura che nasce da facoltà auditive a nostro avviso immense, raramente immaginifica, e sempre legata alla sonorità, qui intesa come facoltà di ascolto di voci profonde.

Il lettore resta felicemente attratto da quel versificar dolce e armonioso, senza strappo anche quando descrive un dolore, perché capace di una parola certamente fuori moda e della quale si sente sempre più la necessità: rielaborazione.

Ecco, la scrittura di Stefania Giammillaro è rielaborativa di un vissuto, mai semplicemente descrittiva, e, quindi, è scrittura di movimento, di dinamica.

Consiglio dunque a tutti di non perdere questa lettura, capace di trascinarci fuori dal dolore, attraverso proprio l'elaborazione dello stesso.

Per la redazione de Le parole di Fedro

Sergio Daniele Donati