Ai bimbi del ghetto di Varsavia

Si ringrazia David Pedrizzetti per averci indicato questa immagine

In mano pulviscoli d'infanzia

e la disperazione dei padri.

Lontano uno Shemà Israel

recitato nel bisbiglio

assorbito da nuvole grigio-guerra;

e le madri lacerate dalla certezza:

non c'è che morte

sui palmi delle mani

e una tenue speranza

in un orizzonte di macerie.

Non si sopravvive a quella memoria,

si muore — in quella memoria —

di generazione in generazione.

Davanti al miracolo di ossa decomposte,

divenute concime per le radici

dell'eucalipto e del carrubo,

io mi fermo, la schiena tenuta dritta

dal filo spinato e da schegge di sogni

caduti a terra.

Nemmeno più lacrime

solo sabbie e polveri

e poi fumi; dai camini.

Non si sopravvive a quella memoria:

io sono perchè voi non siete più

io sono perché voi mai siete stati

e piango.

Le Parole di Fedro